La intranquilidad de la paz

El otro día pensaba que quizás, en el caótica vorágine de la actividad del año, uno idealiza las vacaciones. Casi que no recuerda lo que no quiere recordar.

Olvida que los pensamientos vuelan demasiado alto cuando no se los vigila y los estampidos contra el piso son cada vez más fuertes.

El ruido seco, aunque no inesperado, me despierta por las noches.

Me abrazo a la almohada para seguir durmiendo.

Afuera, los pajaritos madrugadores me recuerdan a las pequeñas cosas y a la importancia de prestar atención.

Le busco a descansar mi propio significado.

En esa búsqueda descubro la intranquilidad de la paz, que me hace librar luchas diarias que a veces pierdo.

Descubro que las tardes de verano pueden ser eternas y desesperantes, porque el sol abrasa quemando los signos vitales de la actividad y el tiempo corre más lento aunque el reloj sea imperturbable.

Descubro que las tardes de verano también pueden sonar a gotitas a agua, a guitarreadas y a risas que siempre afinan.

Descubro que repetir escenas pasadas, futuras o imaginarias no es pensar, sino engañarme a mi misma, y que esos engaños hacen que ver sea cada vez más difícil.

Descubro que quiero ayudar a que la carga sea más liviana y no sé como decirlo, descubro que a veces me siento tan chiquita que siento que entro varias veces en mi cuerpo.

Descubro que escribir así es como sacar fotografías por escrito, y me encanta. Las yemas de mis dedos esperan, ansiosas, por la próxima captura.

Y esas letras conforman una nueva colección de recuerdos que ya no podré olvidar.